GRApa mia,

la cura per i miei malesseri sottili ho scoperto qual è.
è lasciarsi trasportare da chiacchere leggere, è risvegliarsi ridacchiando tutte insieme nello stesso letto, è oziare sulla riva del fiume.

parto per ritornare a torino.

la franci abita dietro porta palazzo, in un quartiere colorato e rumoroso, che sa di thè alla menta e cumino confusi con lo slavo. bisogna avere un po' di pazienza e parecchio fiato -e alla fine rimane incerto il numero di piani che si sono scalati-, ma dal ballatoio sulla corte la cupola del duomo, la guglia della mole e il verde della collina.

il primo bicchiere di vino è fresco e allegro e bevuto in un bistrot in piazza.
e mentre beviamo, ci spostiamo, ci risediamo, ci ascoltiamo, ci facciamo pigliare da leggerezza impulsiva, incontriamo vecchi ricordi (cazzo, affollata sta città!) che ci sorprendono in grasse risate e qualche imbarazzo (evviva la paolotta-memoria storica, e ancora devo trovare chi mi spieghi come la mia di memoria sia così selettiva!)

scegliamo un paio di orecchini a testa in una bancarella di via po, infilati poi in piccole buste di carta, e anche questo fa parte della cura. e difatti ci sentiamo già molto meglio.

mentre ci perdiamo verso il lingotto e, arrivate sulla pista in cima all'edificio, ci imbuchiamo in una festa di strampalati che lucidano auto d'epoca "che son tutte uguali, mi pare", decidiamo di visitare i bagni della marella, di cui appreziamo il gusto per la pittura.

il sole non arriva a illuminare i marciapiedi del quadrilatero, ma c'è, ed è caldo. tentano di rovinarci la festa lanciandoci contro un tubo di ghisa e relativo coperchio, ma li schifiamo, che ormai siamo guarite.

graPA, i murazzi sono forse un po' malinconici il tardo pomeriggio e abbiamo bisogno di un caffè.